Primavera Club de vacaciones

Unos días de vacaciones en Gijón. Todo muy tranquilo, seguimos de vacaciones pero ya en Madrid. Me acuesto tarde, fumo algún cigarro que no debería.

Un hype de Sao Paulo se llaman CANSEI DE SER SEXY y suenan así:



Ellos serán parte del importante cartel que está confeccionando para el Primavera Sound de invierno. Se llamará Primavera Club y será el 1 y 2 de diciembre.

Es posible que en esas fechas las cebollitas estén a punto de aflorar.

Haciendo guiones y perdiendo en tiempo

Hace un par de semanas, mientras estaba aislado en casa de mis padres para no contagiar a nadie, escribí un relato. Cuando lo terminé, cosa extraña en mí pues nunca termino lo que escribo, pensé que la historia encajaba para hacer un corto.
Ayer quedé con mi amigo PK y le comenté la idea de hacer un corto con ella, me explicó cómo tenía que hacer el guión y hoy he intentado escribirlo. Me he encontrado con los siguientes problemas:

1.- Mi idea era hacer un guión literario y dárselo a alguien que lo convirtiera en cine.
2.-PK me explicó más la parte técnica que la literaria.
3.-He mezclado una con la otra.
4.-Como no me entaraba he buscado programas para hacer guiones. Me he liado más.
5.-Hay escenas que son dificiles de adaptar y más a un guión para un corto de bajo presupuesto.
6.-Son las ocho de la noche y tengo la sensación de no haber avanzado.
7.-Ya me cuesta escribir con un mínimo de coherencia un relato como para además ponerme a hacer guiones.
8.-Ayer por la noche parecía muy fácil. Hoy me parece muy complicado
9.-Los libros cómo hacer quiones que he visto son muy teóricos y poco prácticos.

Los programas de guiones que existen están en inglés y los scripts son una mierda. No sé por qué me obceco tanto con los programas será porque no sé lo suficiente de lenguaje cinematográfico.

Mientras no conseguía avanzar en mi guion, me estoy bajando la quinta temporada de El Ala Oeste de la Casa Blanca y me veo películas malas que me bajo del Emule.

Nostalgia

No voy mucho al cine. Me gusta, pero no voy. Antes de vivir con Ana iba bastante más. No he dejado de ir por culpa de Ana. Hay otra razón. Lucia tiene 5 años. Lucia se aburre en el cine. Cars y esos productos de Pixar le emocionan menos que Tom y Jerry ¿Por qué no pondrán películas de Tom y Jerry en el cine? Yo podría ir al cine con Lucia, tomaríamos palominas compulsivamente y un gran vaso de refresco con pajita. La verdad es que a mi me gustaba ir al cine a algo más que a eso.

Hoy hemos ido al cine que antes era el Alphaville y hemos visto Una historia de Brooklyn. El Alphaville ya no es el Alphaville. Lo triste es que como está en obras y sin pintar da todavía más pena.
En los Alphaville vi Choose me y The moderns (Alan Rudoph) y Clercks de (Kevin Smith) y Singles (Cameron Crowe), Another Country (Marek Kanievska), Mistery Train (Jim Jarmusch), Arizona Baby (Hermanos Cohen), Reservoir Dogs de (Tarantino), El amigo de mi amiga y Cuento de invierno (Eric Rohmer) Gas, food,lodging (Alison Anders) El vientre del arquitecto (Peter Greenaway) After Hours (Scorsese) Laberinto de pasiones, Entre tinieblas, Que hecho yo para merecer esto, Mujeres al borde de un ataque de nervios (Almodovar) y muchas otras que no me acuerdo o no me gustaron. No quiero ser muy exhaustivo pues confundiré alguna que vi en el Renoir con alguna del Alphaville, es posible también, que alguna de estas películas que cito haciéndome el cinéfilo, las haya visto en video, creo que no, pero puede pasar.
Empecé a ir con frencuencia desde primero de carrera 1985) y dejé de ir cuando comencé a trabajar y tuve que marcharme fuera de Madrid (1992), no lo he mirado pero me imagino que casi todas las películas serán de esa época, año arriba año abajo.
Pero si todos queríamos tanto ese cine ¿Por qué lo han vendido? Yo no puedo hablar porque poco a poco lo sustituí, se me hizo incómodo, tenían muchas sesiones sin numerar y había que hacer cola de una hora si querías sentarte en un lugar decente junto a tus acompañantes. Abrieron más cines de versión original, algunos con palomitas y supongo que los cines que no cuenten con las sinergias de las cadena grandes desaparecerán o mutarán, como este.
Ayer fuimos al Alphaville por error. Quería ver la peli de Goddard en pantalla grande y la ponían en el Renoir. Nos dimos cuenta que nos habíamos equivocado cuando ya habíamos comprado las entradas–sin numerar–, así que por última vez, retorné a mi juventud, sin nostalgia; la nostalgia me entra ahora, en casa y es algo patético y más después de los años que han pasado tras el estreno de Splendor (Ettore Scola)–esta también la vi en el Alphaville– y Cinema paradiso (Tornatore).

Algunos links:

Cómo funcionaba el Alpahaville

La triste noticia


¿Una historia de Brooklyn?
Bien y mal. Algunos diálogos bien, pero tan forzados e inverosímiles como los de las películas de Fernando León. La idea no es mala, me hizo mucha gracia que esté ambientada en el 86–cuando yo veía películas en versión original–, los personajes están exagerados, los personajes que inicialmente están bien diseñados, empiezan a desbarrar y se convierten en una especie de tarados.
Me gusta la suavidad con que se mandan a la mierda, como se amenazan que parece que se van a besar. Los silencios y pistas que dejan por el camino sin aclarar las cosas por completo. Me gusta el niño que se limpia la mano en los libros después de masturbarse. Me gustan los diálogos de tenis, cuando no existían Nadal ni Moya y los tenistas vestían polos de Fila

Lucia: la comprometida

Cuando no leía me decía que tenía que leer, que leer no era tan malo; tanto me repetí aquellas palabras que acudí a los lineales de libros del hiper—yo por aquel entonces trabajaba en un hiper— y me compré Beatriz y los cuerpos celestes y me la leí. Debió de gustarme pues poco después me compré Curiosidad, Prozac y Dudas y también me la leí. Estaba necesitado de lectura fácil, con tacos, polvos, drogas. Lo que no sé es dónde encajaba de Prada en todo esto. Más tarde compredí que Lucia Etxebarria escribía siempre el mismo libro, con personajes similares y con mínimas evoluciones entre uno y otro aunque los contextos fueran diferentes. Me empezó a aburrir, sus palabras se me hicieron más y más pastosas y por comparción con otros escritores descubrí que Lucia Etxebarria no le llegaba ni a la suela del zapato a Ray Loriga, Eloy Tizón, Isaac Rosa, Belén Gopegui por hablar de escritores jóvenes en castellano.

Lucia, la divina, morritos calientes, premioplanetaria y premionadaliana. Ha hablado y ha dicho esto:

“La escritora Lucía Etxebarría cree que en España sólo acceden a la cultura las personas de clase media-alta, lo que se refleja en una literatura contemporánea donde la novela "social" o "comprometida" está "denostada" o "mal vista" salvo si habla de la Guerra Civil. En una entrevista con Efe, Etxebarría (Valencia, 1966) describe a España como "una sociedad clasista" con escritores que normalmente son de clase media alta o muy alta y en cuyas novelas el protagonista tiene "piso en el barrio de Salamanca, hipoteca pagada y problemas existenciales" que no tienen que ver con la realidad.”


¿Qué entiende usted por novela social? ¿Defíname muestras de social en otros formatos? ¿Son acaso sociales las películas de Fernando León de Aranoa?¿Qué escritores sociales conoce usted de otros países?¿Es usted un ser social?¿Es usted social porque vive en lavapies?¿A usted le jode lo de Javier Marías?¿A usted le jode Enrique Vila-Matas?¿A usted le jode Alvaro Pombo?¿A usted le jode Ramón Buenaventura?

Señora Etxebarria. Esto se llama demagogia y usted lo que quiere es que se hable de usted y se genere polémica para que se promocione su próximo libro. Pero ya que habla usted del panorama literario, la voy a decir un tipo de novela que está denostada y esa es la suya, sus novelas apestan por fáciles y por mal escritas.

“…en España sólo acceden a la cultura las personas de clase media-alta, lo que se refleja que la novela social esta denostada”

Usted concluye que las personas que de clase media-alta no son sociales o comprometidas. Y por eso no tragan la novela social ¿Qué novela social o comprometida se ha publicado en España? A mi sólo me suena Belén Gopegui y no me parece que esté denostada. Lo que ocurre es que los planteamientos de Belén Gopegui son opinables, en especial los que afloran de “El lado frío de la almohada”. Por cierto, hablando de Belén Gopegui ella sí es una escritora comprometida, ella sí escribe bien y no busca el camino fácil, ella no se monta en una cama y va por la playa vestida de mamarracho diciendo estupideces.

Esta agitadora de masas dice: “Tampoco cree que la Guerra Civil le importe mucho a la gente de su barrio (Lavapiés, Madrid) "cuando tienen 600 euros de sueldo, de los que 400 son para pagar el alquiler de una casa "donde viven 40".

Vale. Seguimos con la demagogia. Vayamos a hechos concretos. ¿Qué ingresos ha obtenido Lucia Etxebarria el año pasado por ejemplo?¿Qué cantidad ha donado para mejorar los problemas de su barrio?¿Vive usted en una de esas casas de 40?¿Vive usted en una casa ocupada?¿Cuál es su concepto de la propiedad privada?¿Y de la herencia?¿Qué hace usted por cambiar el mundo en el que vivimos? Perdone, se me había olvidado, que lo que usted va a escribir es una novela social y con eso ayudará a la realidad de la gente de su barrio. Supongo que una parte de lo que ingrese con el libro lo entregará para que acceda a la cultura gente de clase baja que puede apreciar sus libros.

“En su reflexión sobre el estado actual del mapa literario destacó que «en nuestro país existe un modelo único de escritor que es poco arriesgado y tiende a seguir unas pautas muy determinadas». La ganadora del 'premio Coca- Cola' -un galardón, ironizó, «mucho más importante que el Nadal, porque participa muchísima más gente»- considera que «la ideología de izquierdas de los escritores españoles es 'súper-light'». En sus críticas señaló que «en España ser de izquierdas significa reivindicar la Guerra Civil, pero hasta ahí; sin embargo no parece que signifique el ser pro-Hezbolá, ni el militar en los movimientos anti-globalización». Lamentó que «parece que lo que importa es mostrar que esto es la derecha y esto la izquierda, pero dentro de un territorio muy, muy limitado».”

Lucia, que confundes cultura con literatura, que confundes cultura con medios de comunicación, que lo que te gustaría es que tus mierdas de libros que tanto vendes fueran abrazados por la crítica y como no es así, la “denostas” por pertenecer a la clase media-alta. Cómo lo que hacen es destrozar tus libros por la incoherencia de tus personajes, por lo forzado de los diálogos, por lo poco arriesgado de las estructuras y por el uso de tu pobre uso de la lengua hispana ¡Ay! Perdona que no has hablado de crítica sino de sociedad clasista que accede a la cultura.

Lo más fashion

El grupo se llaman the Horrors y el video es de Cris Cunninham. Puede que Rudy Protudy y los Fuzztones vuelvan a estar de moda.

A mi me mola aunque sé que todo es mentira, la chica, el video, el grupo ,la canción. La canción se llama Sheena is a Parasite.

El tigre dentro de mi

Lo que viene a continuación lo debería de enterrar y no tentar a la suerte, pero a lo mejor generó un conjuro extraño que me ayudó a cazar al tigre y ahogarlo en el hielo perpetuo del glaciar , cerca de la montaña mágica.

Hacía tiempo que no escribía con un boli sobre un cuaderno. No lo hago por placer sino por necesidad. Escribo por terapia. Me tambaleo. Es media tarde, todo el mundo se ha marchado, estoy solo, bueno no del todo, me acompaña el vegetal de siempre, mi compañero, mi escolta, mi reflejo. No, no estoy sólo, aún queda un lecho de fango en el cauce, no fluye, no suena pero tiene constantes vitales. Qué culpa tendrán las ranas de habitar en tan sórdida finca, son feas e inútiles, no importa mucho. Me voy del tema, es mejor. Vuelvo, hasta que dure, que espero que dure mucho hasta que se consuma y entonces que se preocupen los demás, que yo ya no podré. Que se preocupen o se liberen.
Hoy me siento erróneo, flácido, planchado. Me veo y observo mis piezas esparcidas por lugares desconocidos. Ustedes disculparan tanto “ego”, tanto “yo”, tanto “me”, pero no me encuentro con ganas de hablar de Vargas Llosa, o de Los Planetas, o de Natalia Berbeke. Si salgo de está ya les hablaré. Disculpen ¿Me dejan seguir? No les queda otro remedio, si se aburren vayan al bar, no se puede fumar pero el café no es descafeinado.
En mi interior hay un tigre, dentro de una selva que me incita a salir a cazarlo, pero tengo miedo, no soy cazador, nunca me ha gustado la caza, pero me lo pide con insistencia.
No me siento de ningún lugar me siento más bien un indigente que vive de los minutos que sobran del día.
No pienso en ella, pero si en una especie de parálisis, de asfixia llena de tubos, de respiraderos, por donde los aguijones se incrustarán en mis terminaciones nerviosas y recorrerán como serpientes mi cuerpo, hasta que se agote mi esperanza y me calme por completo y asuma que soy un enfermo, que recorrerá un pasillo amarillo, lleno de luces viudas. El que me empuja estará deseando abandonarme en el primer hueco que encuentre y pasará el tiempo y no llegará doctor alguno, y cuando aparezca, mirará con seriedad la hoja a los pies de mi cama e intentará no decir más de lo necesario antes de marcharse.
Buscaré consuelo en lo accesorio, pero todo lo que vea me recordará lo que no he sido capaz de hacer, los abrazos que me he ahorrado, las pieles que se rozaron y separaron por el sudor y el sueño, las tardes ensimismado por un gol que nunca llegó. Estaré a punto de llorar, porque es lo único que me quedará para completar la liturgia, pero pensaré que hay que aguantarse y estar entero. Después de un rato decidiré lo contrario, si además de estar jodido no puedo llorar, qué es lo que me resta, eso hará sentirse mejor a los demás, es lo que esperan. Yo quiero llorar, quiero llorar un glaciar y ahogar al tigre de una puñetera vez y aunque eso sea imposible y no ocurra así, eso es lo que deseo. No deseo que un supuesto artista en pijama me seccione el pecho y saque un arcoiris de problemas de dentro.
Me acuerdo de Ana y de Lucia sin poder hacer nada par evitar lo inevitable, con las lágrimas escondidas en los párpados y la sonrisa que tiembla.
No puedo, no debo escribir más.

Esto lo escribí el día que me confirmaron, luego no fue así, que tenía algo muy chungo dentro. Estaba jodido y me puse a escribir para expulsar mi dolor, no me sentí mejor, la verdad.

Es la primera vez que lo muestro, soy un exhibicionista, lo siento, estoy tan contento que poco me importa lo que viene mañana.

Como envejezco

He estado muy enfermo. No es una excusa para justificar que no haya actualizado. He estado hospitalizado. Ha sido muy fuerte, como un episodio de House, pero yo era el enfermo y mi médico no era House. Intentaré hacer un breve resumen:

Dia 4

Acudo a mi cita con la doctora de cabecera. El motivo es que tenía fiebres y me encontraba cansado, también me dolía la espalda. La doctora mira la radiografía y el análisis de sangre y me dice que hay algo raro en el pulmón y que hay que ver lo es. Que los análisis de sangre hay indicadores que salen disparados. Me dice que me prepare, que debo de ir a urgencias con su informe y que me ingresen y me hagan pruebas. A mi pregunta de -¿Doctora qué tengo?- me responde que puede ser neumonía, tuberculosis, o... y ahí no quiere continuar pero vamos yo, como el cliente de Media Mart, no soy tonto y asumo que puede ser algo chungo.
Me voy a la Paz, lo de Urgencias ya lo contaré más despacio, pero era más parecido a un hospital de la franja de Gaza que otra cosa. Después de mucho esperar, me ingresan. Me hacen la prueba de la tuberculosis y da negativo, eso aunque parezca mentira no es bueno porque la otra opción que queda, descartada la neumonía es la peor. Paso una noche en urgencias. Me trasladan a la Carlos III. En la Paz no hay camas.

Dia 5

Me trasladan a la Carlos III, está mucho mejor que Urgencia de la Paz.

Dia 6

Me hacen un Tac. Resultado no sé, me preguntan que si fumo y como digo que sí, parece que suman dos y dos y ponen cara de ¡Claro, ahora lo entiendo! La cosa está chunga, pero no me dicen nada, todo lo que sé es porque Ana le sonsaca a la doctora.

Dia 7

Me hacen una broncoscopia, es una putada. Consiste en meterte un aparatillo por la nariz que baja por la garganta, luego por la glotis, las cuerdas bucales, para alcanzar los pulmones. Allí con una cámara que tiene se compara el pulmón dañado con el sano y se toman muestras para el análisis. Es muy molesto todo el proceso, parece que me voy a ahogar. Usan anestesia local que te introducen mediante un curioso aparato que la lanza por la nariz.

Como el día había sido divertido la siguiente prueba es una punción de un ganglio que tengo inflamado en el cuello. Me agarran cuatro chicas con bata para que no me mueva. Me conectan a un aparato de ecografía y apuntan con una aguja al ganglio. El dolor es extremo, la sensación rara, además resulta que el nervio de mi brazo derecho termina donde esta el ganglio, cada vez que me pinchan sufro un fuerte calambrazo que recorre todo el brazo, me pinchan tres veces la última vez es insoportable, no parecen muy contentas con la cantidad de material recogido. En caso de que las dos pruebas de hoy fallen me tendrán que abrir el cuello y sacarme el ganglio y analizarlo. Me cuesta pensar que después del daño que me han hecho no sirva para nada.



Dia 8

Sábado los sábados no hacen pruebas ni viene la doctora ni nada

Dia 9

Los domingos lo mismo que los sábados

Dia 10

La doctora, mi doctora, no me dice nada, no sabe nada, dice que luego llamara a ver el resultado. Otro día más esperando

Dia 11

Las pruebas no han servido para nada, es decir no se ha podido analizar la masa extraña que tengo en el pulmón y por lo tanto ella recomienda que me trasladen a La Paz paa que me hagan una cirugía me abran el pecho y se me haga una biopsia.
Aunque no hay pruebas concluyentes están casi seguros que lo que tengo es cancer. Ana y yo nos lo tomamos bien, todo lo bien que te puedes tomar estas cosas, mi padres lo pasan fatal.

Dia 12

A esperar el traslado

Dia 13

Sigo esperando

Dia 14

Como es viernes, me trasladan a La Paz. Lo hacen por la tarde, en Taxi, un espectáculo. Yo en pijama por admisión del Hospital y resulta que no hay cama, luego sí hay. Me meten en una habitación.

Dia 15

Es sábado. Nadie sabe casi nada de mi, me dan de comer y eso pero nade me dice nada

Dia 16

Es domingo. Los domingos la gente descansa en los hospitales también.

Dia 17

Viene un médico, al fin. Me dice que hay un error que el traslado de la Carlos III está mal realizado que no se puede mandar a alguien de un hospital a otro a que le hagan una operación por urgencias, saltándose la lista de espera. Yo no tengo ni puñetera idea de que me habla. Me dice que el examen que me han realizado es incompleto y que ellos no me van a operar pero que me verá la neumóloga y ella decidirá. A la media hora viene una doctora muy simpática que dice que me van hacer dos pruebas el miércoles y el jueves y que el viernes me dan el diagnóstico como muy tarde. La primera prueba, que me realizaran el miércoles, consiste en una punción directa en la masa, a través del pulmón. La segunda es una especie de TAC pero con unisótopo se llama PET TIC, esta me la realizarán el jueves.
Estoy flipando, espero que estos cumplan. Llevo desde el día 4 sin saber qué es lo que me pasa, sin ver a mi hija y pensando que mi vida va a cambiar y no precisamente para bien.

Dia 18

Día de espera me sacan sangre, me hacen pruebas de capacidad pulmonar, me hacen otra radiografía.

Día 19

Me hacen la prueba de la punción. No me dolió pero psicológicamente es muy fuerte cuando te dicen —te voy a pinchar— y sientes que la aguja perfora tu piel y tus órganos como si estos fueran de cartón. Lo difícil de la prueba es seleccionar el lugar exacto donde te pinchan, para ello usan un scanner, como los de los TAC, no te puedes mover durante los 20 minutos que dura la prueba.

La doctora viene y me dice que al día siguiente tendrá resultados


Dia 20

Me hacen la prueba del Isotopo. Prueba bastante rollo, porque no te puedes mover pero al menos no te putean, ni te clavan nada, sólo te inyectan material radiactivo (sic)

Cuando llego a mi habitación me viene a ver la doctora, me lleva a un despacho y me dice que lo que tengo es TUBERCULOSIS. Que no tengo cancer, ni nada chungo. Que tengo que estar 15 días aislado y tomar unas pastillas y finalizado ese periodo puedo hacer vida normal.

Me voy a casa de mis padres a cumplir con el aislamiento. Como Ana está embarazada es mejor evitar el contagio.

Dia 3

Hoy tengo acceso a internet y os cuento este rollo. Los mellizos, los cebollitas, está muy bien, parece que van a ser otras dos niñas pero aún no se sabe. Estoy muy contento. Hay que estar muy preocupado para estar muy contento.

Lo malo del tratamiento que no puedo beber alcohol y ni tomar el Sol así que el verano lo veo raro.